Un enfant

Sa cagoule à carreaux fait ressortir ses grands yeux bleu et ses joues de hamster. Il est tombé plusieurs fois, a sali tout ses habits. Sa mère fait semblant de le gronder mais son cœur trop plein d'amour ne peut retenir une moue indulgente et amusée. Il n'a pas marché 6 mois avant ses cousins, ne sait pas lire et compter avant même d'entrer au CP, n'est pas « en avance pour son âge » et ne porte pas le nom d'un dieu vengeur germanique, mais il est un petit chef d'oeuvre de beauté, de fragilité et d'innocence. Il est maladroit, rougeaud, pataud, un peu gros, comme un fruit gorgé de soleil et de sucre. Il n'avance pas vite mais fait semblant de courir en agitant ses bras, il trébuche et se met à chouiner avant de retrouver sa mère dans son champs de vision. Son visage alors s'éclaire d'un sourire indescriptible, indicible, la chose qui se rapproche sans doute le plus de la quintessence de l'émerveillement et de la passion. Un sourire comparé auquel toutes les simagrées des autres, des amis, des amants, des bonimenteurs ne pourront jamais que paraître des grimaces.

On ne sait pas ce qu'il deviendra – ou, plutôt, on ne sait que trop ce qu'il risque de devenir – mais il est, pour le moment, un peu de grâce, une bribe d'éternité, le surgissement d'un possible... Il est une éventualité, un espoir. Il est le sens de la vie...

Malheur à la ville dont les Princes ne font plus d'enfants.