Saint Nicolas

Les voilà revenus les luminaires clignotants couverts de faux givre vous indiquant qu’il est temps le faire la fête. Marcher dans la rue sous leur impératif appel et chercher du regard, parmi la litanie des ampoules, celle déjà grillée qui rompt un peu l’implacable diktat. Le contraste avec le clochard roulé en boule dans son entrée d’immeuble est trop convenu, trop facile. Il doit être content au contraire, lui… davantage de lumière, de chaleur, des gens rendus plus généreux par la mauvaise conscience de leurs sacs de courses remplies jusqu’à la gueule… Plutôt une bonne période en somme.

Fête ni vulgaire ni indécente, juste implacable. Pas d’enfants à faire rêver dans l’illusion d’un Père Noël non coca-coalisé, pas de sapin familial, pas de conventions à moquer discrètement, pas de grande table décorée… Avoir loupé toutes les nécessaires étapes qui mènent à cela, pour d’orgueilleuses raisons ou de piteuses circonstances dont on peine désormais à même se souvenir. La vanité se paie d’une overdose de solitude, mais elle ne se guérit pas.

Les gens se suicident à Noël parce qu’ils espèrent ressusciter en gloire. Mais ils se bornent à crever de misère, encore exaltés par l’imbécile et cruel espoir que leur décès touchera quelqu’un, alors qu’ils seront plus vite oubliés qu’une vedette de télé réalité. Il faut mourir pour soi. Pas pour punir des gens qui n’y sont, globalement, pour rien. Et qui se foutent de tout ça, comme du reste.